Вяземский Пётр Андреевич

Ты прав! Сожжем, сожжем его творенья! Он не по нас! Галиматьи в нем нет!

(Гомбург. Октябрь) Кокетничает осень с нами! Красавица на западе своем Последней ласкою, последними дарами

С родного очага судьбиной Давно отрезанный ломоть, Закабален я был чужбиной И осужден в

Его познаний верен счет, Но он их худо применяет: Он стих в трагедиях поет,

Пес лаял на воров; пса утром отодрали — За то, что лаем смел встревожить

Мне нужны воздух вольный и широкий, Здесь рощи тень, там небосклон далекий, Раскинувший лазурную

Вписавшись в цех зоилов строгих, Будь и к себе ты судия. Жуковский пишет для

Американец и цыган, На свете нравственном загадка, Которого, как лихорадка, Мятежных склонностей дурман Или

Гляжу на картины живой панорамы. И чудный рисунок и чудные рамы! Не знаешь —

Нужно ль вам истолкованье, Что такое русский бог? Вот его вам начертанье, Сколько я

Поэзия! Твое святилище природа! Как древний Промефей с безоблачного свода Похитил луч живой предвечного

В журналах наших всех мыслителей исчисли. В журналах места нет от мыслей записных; В

Свинья в театр когда-то затесалась И хрюкает себе — кому хвалу, Кому хулу. Не

О ты, который нам явить с успехом мог И своенравный ум и беспорочный слог,

«За что ты в спальне спишь, а зябну я в сенях?» — У мопса