Тютчев Федор Иванович

Не в первый раз волнуется Восток, Не в первый раз Христа там распинают, И

Не Богу ты служил и не России, Служил лишь суете своей, И все дела

Напрасный труд — нет, их не вразумишь,— Чем либеральней, тем они пошлее, Цивилизация —

И ты свершил свой подвиг роковой, Великих сил двусмысленный наследник, Муж не судеб, а

Нам не дано предугадать, Как слово наше отзовется,- И нам сочувствие дается, Как нам

Вот бреду я вдоль большой дороги В тихом свете гаснущего дня… Тяжело мне, замирают

Над русской Вильной стародавной Родные теплятся кресты — И звоном меди православной Все огласились

Над Россией распростертой Встал внезапною грозой Петр, по прозвищу четвертый, Аракчеев же второй.

У Музы есть различные пристрастья, Дары ее даются не равно; Стократ она божественнее счастья,

Стоим мы слепо пред Судьбою, Не нам сорвать с нее покров… Я не свое

Уже великое небесное светило, Лиюще с высоты обилие и свет, Начертанным путем годичный круг

И опять звезда играет В легкой зыби невских волн, И опять любовь вверяет Ей

На камень жизни роковой Природою заброшен Младенец пылкий и живой Играл — неосторожен, Но

На гробовой его покров Мы, вместо всех венков, кладем слова простые: Не много было

Вполне понятно мне значенье Твоей болезненной мечты, Твоя борьба, твое стремленье, Твое тревожное служенье